133 break, break, break

Break, break, break Alfred, Lord Tennyson
Break, break, break,
On thy cold gray stones, O
Sea!
And I would that my tongue
could utter
The thoughts that arise in me.

breɪk | breɪk | breɪk |
ɒn ðaɪ kəʊl(d) ɡreɪ stəʊnz | əʊ
siː|
ənd aɪ wʊd ðət maɪ tʌŋ kəd
ʌtə |
ðə θɔːts ðət əraɪz ɪn miː |

O, well for the fisherman's boy,
That he shouts with his sister
at play!
O, well for the sailor lad,
That he sings in his boat on the
bay!

əʊ | wel fə ðə fɪʃəmənz bɔɪ|
ðət (h)i ʃɑʊts wɪð ɪz sɪstər ət
pleɪ |
əʊ | wel fə ðə seɪlə læd |
ðət (h)i sɪŋz ɪn ɪz bəʊt ɒn ðə
beɪ |

And the stately ships go on
To their haven under the hill;

But O for the touch of a
vanished hand,
And the sound of a voice that
is still!
Break, break, break,
At the foot of thy crags, O Sea!
But the tender grace of a day
that is dead
Will never come back to me.
Alfred, Lord Tennyson

ən(d) ðə steɪtli ʃɪps ɡə(ʊ) ɒn |
tə ðɛə heɪvn̩ ʌndə ðə hɪl |
bət əʊ fə ðə tʌtʃ əv ə vænɪʃt
hænd |
ən(d) ðə sɑʊnd əv ə vɔɪs ðət ɪz
stɪl |
breɪk | breɪk | breɪk |
ət ðə fʊt əv ðaɪ kræɡz | əʊ siː |
bət ðə tendə ɡreɪs əv ə deɪ ðət
ɪz ded |
wɪl nevə kʌm bæk tə miː |
ˈælfrɪd | lɔːd ˈtenəsən |