Truyện: Cánh đồng bất tận

Cánh Đồng Bất tận
Phần 1
Con kinh nhỏ nằm vắt qua một cánh đồng rộng. Và khi chúng tôi quyết định
dừng lại, mùa hạn hung hãn dường như cũng gom hết nắng đổ xuống nơi này.
Những cây lúa chết non trên đồng, thân đã khô cong như tàn nhang chưa rụng,
nắm vào bàn tay là nát vụn. Cha tôi tháo cái khung tre chắn dưới sàn ghe, bầy
vịt lúc nhúc chen ra, cuống quýt, nháo nhào quẫy ngụp xuống mặt nước váng
phèn. Một lớp phèn mới, vàng sẫm quánh lại trên bộ lông của những con vịt
đói, nhớp nháp bám trên vai Điền khi nó trầm mình bơi đi cặm cọc, giăng lưới
rào bầy vịt lại. Tôi bưng cái cà ràng lên bờ, nhóm củi.
Rồi ngọn lửa hoi hót thở dưới nồi cơm đã lên tim, người đàn bà vẫn còn nằm
trên ghe. Ngay cả ý định ngồi dậy cũng xao xác tan mau dưới những tiếng rên
dài. Môi chị sưng vểu ra, xanh dờn. Và tay, và chân, và dưới cái áo mà tôi đã
đắp cho là một cái áo khác đã bị xé tả tơi phơi những mảng thịt người ta cấu
nhéo tím ngắt.
Và những chân tóc trên đầu chị cũng đang tụ máu. Người ta đã lòn tay, ngoay
chúng để kéo chị lê lết hết một quãng đường xóm, trước khi dừng chân một
chút ở nhà máy chà gạo. Họ giằng ném, họ quăng quật chị trên cái nền vương
vãi trấu. Vai nữ chính, một người đàn bà xốc xếch đã lạc giọng, đôi lúc lả đi vì
ghen tuông và kiệt sức. Nhưng đám đông rạo rực chung quanh đã vực tinh thần
chị ta dậy, họ dùng chân đá vói vào cái thân xác tả tơi kia bằng vẻ hằn học, hả
hê, quên phứt vụ lúa thất bát cháy khô trên đồng, quên nỗi lo đói no giữa mùa
giáp hạt. Cuộc vui hẳn sẽ dài, nếu như không có một ý tưởng mới nảy ra trong
cơn phấn khích. Họ dùng dao phay chạt mái tóc dày kia, dục dặc, hì hục như
phạt một nắm cỏ cứng và khô. Khi đuôi tóc dứt lìa, được tự do, chị vùng dậy,
lao nhanh xuống ghe chúng tôi như một tiếng thét, lăn qua chân tôi, đến chỗ
cha, làm đổ những bao trấu cha vừa mới xếp.
Đám người ngơ ngác mấy giây để chấp nhận việc con mồi bỏ chạy. Tôi mất
mấy giây để háo hức thấy mình nghĩa hiệp như Lục Vân Tiên, tôi lồm cồm xô
ghe dạt khỏi bờ, sợ hãi và sung sướng, tôi cầm sào chống thục mạng ra giữa
sông, mắt không rời đám người đang tràn ra mé bờ chực lao xuống, nhảy nhót

điên cuồng. Rồi tiếng chửi rủa chói lói chìm đi, tiếng bầy vịt tao tác kêu dưới
sạp chìm đi, trong tôi chỉ có âm thanh của chiếc máy Koler4 nổ khan, rung bần
bật dưới tay Điền, khạc ra những đám khói khét lẹt, đen ngòm. Khói trôi về
phía sau chúng tôi, mờ nhoè những bóng người đang tuyệt vọng ngó theo, bàn
tay nào đó cầm nắm tóc của chị vẫy lên phơ phất phơ phất …
Cha tôi không đóng vai trò gì trong cuộc tháo chạy ấy, ông im lặng, khi đã đi
khá xa, cha ra đằng mũi cầm sào. Tôi bò vào trong ghe, lấy áo đắp lên người
chị, sao cho che được đôi vú rách bươm và khoảng đùi rướm máu. Chị cười
mếu máo, nói cảm ơn bằng mắt và thiếp đi.
Suốt một quãng đường, chị không hề thay đổi thế nằm, im lìm, lạnh ngắt như
người chết. Trong ghe chỉ trôi mênh mang những tiếng rên khi dài, khi ngắn,
khi thiu thỉu buồn xo, lúc nghe như tiếng nấc nghẹn ngào…
Nhờ vậy mà chúng tôi biết chị còn sống, để đi với chúng tôi gần hết con sông
Bìm Bịp, đến cánh đồng hoang vắng này. Điền hơi lo lắng khi nghe chị vẫn
còn rên rỉ, nghĩ là chị đã đói, nó hối tôi nấu cơm mau. Nó thấy tiếc vì trên ghe
chỉ còn mấy con khô sặt mặn chát, “tui nuốt còn không vô, nói chi…”
Nhưng chiều hôm đó và cả ngày sau, chị không ăn. Chị từ chối cả uống nước,
đợi đôi môi khô đã bắt đầu nứt ra, chị mới chịu hớp một vài ngụm ít ỏi, dường
như chỉ đủ ướt môi. Đói và khát, nhưng chị còn sợ đau hơn. Người ta đã đổ
keo dán sắt vào cửa mình của chị…
Tôi nói lại với cha và Điền trong bữa cơm. Tôi nghe hai người lặng đi, tiếng
đũa tre khua vào miệng chén ngưng bặt. Điền ngó tôi và tôi thì đọc được sự
ghê sợ, kinh tởm cồn lên trong mắt cha. Điền chan nước vào chén, lua vội vàng
rồi men theo con đường đất dọc mé kinh, nó đi vào trong xóm. Tôi dặn vói
theo, ghé tiệm mua giùm ngàn rưỡi đường cát.
Chắc gió đã bạt mất lời tôi, khi quay về, Điền không mang theo gì, nó lẳng
lặng xòe tay trước mặt tôi, tay nó dính một lớp gì đó, bóng mượt, trong suốt, và
đang khô quánh lại, khiến những ngón tay đơ ra như đá. Điền bảo, “Keo dán
sắt…”. Dường như những người sản xuất ra loại keo này cũng không ngờ nó
nhiều công dụng đến thế. Hai chị em tôi tỉ mẩn lột lớp keo ra, mảng da non

trên bàn tay nó bỏng đỏ nhừ, tươm máu. Chúng tôi cùng ngó về chỗ khoang
ghe, nghe tiếng thở thênh thang cùng gió…
Cánh Đồng Bất tận
Phần 2
Cánh đồng không có tên. Nhưng với tôi và Điền, chẳng có nơi nào là vô danh,
chúng tôi nhắc, chúng tôi gọi tên bằng những kỷ niệm mà chúng tôi có trên
mỗi cánh đồng. Chỗ chị em tôi trồng cây, chỗ Điền bị rắn cắn, chỗ tôi có kỳ
kinh nguyệt đầu tiên… Và mai này khi trôi dạt đến một nơi nào khác, nhắc đến
cánh đồng này với cái tên của chị, chắc chúng tôi sẽ xốn xang.
Sáng sớm ngày thứ ba, chị ngồi dậy được, ngó quanh, chị hỏi, “Trời đất ơi, chỗ
nào mà vắng tanh vậy nè”. Làng xóm xa xa đằng phía những rặng dừa xanh
thẩm. Đồng đất trống trơn, trên đôi bờ kinh chơ vơ những cây gòn. Hai đứa
nhỏ đầu mướt sương đang hí húi trộn thức ăn cho vịt, nhìn chị ngạc nhiên đến
ngây ngất. Giọng nói chị không bị thương tích gì hết, trong vắt và ngọt ngào.
Chị hỏi “Tắm ở đâu, mấy cưng ?”. Tôi chỉ xuống kinh. Chị ngó những váng
phèn, ngao ngán. Điền nói, đằng kia có một cái ao.
Đó là một hố bom cũ, bình bát mọc quanh, rau muống chằng chịt phủ kín mặt
nước, cọng rau ốm nhằng, đỏ au. Chỗ này, hôm qua, Điền đã câu được những
con cá thát lát ú mềm. Chị trầm mình dưới đó rất lâu, chẳng kỳ cọ gì, chỉ để
nước lạnh chườm dịu lại những chỗ đau. Lúc chị lên bờ, tôi thấy máu lợn cợn
theo những giọt nước nhỏ xuống giữa hai đùi, chắc chị đã làm gì với chỗ keo
dán ác nghiệt ấy. Rồi cũng lâu lắc, cũng cà nhắc từng bước ngắn như lúc đi,
chị với tôi quay lại bờ kinh. Điền hí hửng khi thấy chị chịu mặc chiếc áo sơ-mi
thẫm phèn và cái quần cụt quăn queo của nó.
Chỉ có cha lầm lì dọn cỏ quanh chòi. Chỉ có cha là hờ hững với thành quả của
hai chị em tôi. Không chấp thái độ lạt lẽo của cha, chị ngó về phía người đàn
ông đang vồng lưng trong nắng sớm, chếnh choáng: “Ba mấy cưng đẹp trai dễ
sợ…”.
Vì lẽ đó ? Có phải vì cha mà chị ở lại với chúng tôi, trên một cánh đồng vắng
ngắt. Những vết thương đã lành rất mau. Chị cười, bị đánh hoài riết cũng quen.

Tôi hỏi chị làm gì để bị đánh. Chị cười, “Làm đĩ”. Rồi có lẽ chị áy náy vì quá
sỗ sàng với chúng tôi, chị vò đầu Điền “chắc mấy cưng không biết đâu…”.
Điền nhìn tôi cười. Chúng tôi đã gặp nhiều, rất nhiều người phụ nữ giống chị.
Cứ mỗi mùa gặt, họ lại dập dìu trên đê, lượn lờ quanh lều của những thợ gặt,
những người đàn ông giữ lúa và bọn nuôi vịt chạy đồng. Họ cố làm ra vẻ trẻ
trung, tươi tắn nhưng mặt và cổ đã nhão, nhìn kỹ phát ứa nước mắt. Đêm đến,
sau các đụn lúa, họ thả tiếng cười chút chít, tiếng thở mơn man… lên trời, làm
nhiều người đàn bà đang cắm cúi nấu cơm, cho con bú trong lều thắt lòng lại.
Tối nào mua rượu cho cha, chúng tôi cũng đi ngang qua những đôi người.
Chúng tôi nhận ra họ ngay, khi không còn mảnh vải nào trên người họ vẫn
điềm nhiên cười khúc khích và uốn éo thân mình chứ không trơ ra ngượng
ngịu, cam chịu như những người phụ nữ quê. Sáng sau, họ xiêu xiêu biến mất,
đem theo mớ tiền công ít ỏi suốt một ngày làm việc quần quật của đám đàn
ông.
Chị, cũng giống như họ, chớm tàn tạ, đói rã ruột ở thị thành mới chạy xuống
quê, cất cái quán nhỏ, giả đò buôn bán bánh kẹo lặt vặt, thực chất là làm nghề.
Ở đó đàn ông dễ tính và thiệt thà. Chị sống nhờ những món tiền họ cắm câu
đêm đêm, bằng tiền bán lúa, dừa khô hay những buồng chuối chín. Cũng có lúc
thu hoạch bất ngờ, khi chị mồi chài một người đàn ông vào trò chơi giường
chiếu, suốt hai ngày đêm, và chị được một triệu hai. Đó là vốn vay xoá đói
giảm nghèo, khi về tới nhà, với tám trăm ngàn còn lại trong túi, hẳn người đàn
ông ấy não nề biết bao nhiêu, oán chị biết bao nhiêu khi thấy vợ con nheo nhóc
bu quanh nồi khoai luộc trong nhập nhoạng nắng chiều.
- Ăn trên mồ hôi nước mắt của người ta nên lâu lâu bị đánh cũng đáng đời, hen
mấy cưng ?
Chị nói, và ngã nghiêng cười, dường như chị thấy mình trả giá vậy cũng vừa.
“Mà hên nghen, nhờ vậy mà gặp được mấy cưng, được ở chung vầy, vui thiệt
vui...”.
Cha không vui, vì có thêm một miệng ăn. Bầy vịt cũng không vui, chúng mổ
vào chân chị mỗi khi chị bước qua rào, “bà ở đây làm chi để phần ăn của tụi tui

bị xén bớt, trong máng độn toàn là trấu ngán thấy ông thấy cha, đã vậy còn bắt
tụi tui đẻ trứng để nuôi bà”. Chị nhảy xổm ra, la oai oái, sau lại cười (mà con
mắt đung đưa phía cha) “mai mốt mấy con vịt quỷ này sẽ khoái chị, mấy
hồi…”.
Nhưng tôi và Điền biết thể nào chị cũng ra đi, trong mỏi mòn. Quãng thời gian
chị bên chúng tôi, vì thế cũng mong manh. Nhiều khi lùa vịt ăn mót một đỗi
đồng, nghĩ chị bỏ đi, Điền thảng thốt chạy về.
- Mấy cưng thương chị thiệt hả ? Tội chưa… !?? ”.
Chị ngạc nhiên, thấy nước mắt ràn rụa trên má thằng Điền (mà chị không biết
là nó bị bệnh chảy nước mắt sống từ hồi chín tuổi). Thật cảm động khi đời
đánh ta tả tơi bầm dập, vậy mà hai đứa nhỏ này lại trìu mến, quyến luyến lạ
lùng. Thêm một lý do nữa để chị ở lại với chúng tôi, trong một mùa hạn nóng
bỏng, bất thường.
Mùa đến sớm. Vì vậy mà nắng rất dài. Mới rồi, chúng tôi dừng chân ở một
xóm nhỏ bên bờ sông lớn mênh mang. Mỉa mai, người ở đây lại không có nước
để dùng (như chúng tôi đi trên đất dằng dặc mà không có cục đất chọi chim).
Người họ đầy ghẻ chóc, những đứa trẻ gãi đến bật máu. Họ đi mua nước ngọt
bằng xuồng chèo, nín thở để nước khỏi sánh ra ngoài vì đường xa, nước mắc.
Buổi chiều đi làm mướn về, họ tụt xuống ao tắm táp thứ nước chua lét vì phèn,
rồi xối lại đúng hai gàu. Nước vo cơm dùng để rửa rau, rửa rau xong dành rửa
cá. Con nít ba tuổi đã biết quý nước, mắc lắm cũng ráng chạy ra vườn đái vô
chậu ớt, chậu hành (báo hại cây rụi lá). Ở đó, có người con trai bảo, “ước làm
sao trước lúc má tui chết, bà được tắm một bữa đã đời”. Câu nói này làm tôi
thương anh ta quá chừng. Hôm tôi đi, anh tần ngần đứng bên hè, hỏi nhỏ
“Không biết em có muốn ở lại với… má tui?!”. Tôi lắc đầu, hai gàu nước ít ỏi
của má anh, tôi nỡ nào sẻ nửa ?
Tôi giục cha rời khỏi cái xóm tàn tạ đó. Những cánh đồng chúng tôi qua, lúa
chết khô khi mới trổ bông. Người ta không thể trồng đậu, trồng dưa vì thiếu
nước. Bầy con nít giỡn nhoi trên những con kinh khô trơ lòng.
Chỗ chúng tôi cắm lều cầm vịt, nước đã sắc lại thẫm một màu vàng u ám.

Nhưng chúng tôi chẳng có chỗ nào để đi nữa, từ bờ bên kia của sông Bìm Bịp
là vùng đệm cho những cánh rừng tràm lớn. Mùa này, người ta lấy nước từ tất
cả các dòng sông nhỏ, các con kinh để bơm vào rừng, chống cháy. Chúng tôi
cũng không thể ngược sông Bìm Bịp băng qua vùng Kiên Hà, ở đó họ kiểm
dịch thú y rất gắt gao. Và dịch cúm gia cầm nghe đâu vẫn còn bùng phát khắp
đồng bằng.
Để bầy vịt khỏi bị chôn sống (điều đó đồng nghĩa với việc đứt vốn cho mùa
sau), bọn tôi quyết định vẫn cầm chúng ở đây. Chúng được nuôi trong sự mỏi
mòn. Ngày ngày, tôi lùa vịt đi ăn mót những bông lúa khô quắt queo trên đồng,
không có nước chúng bì bạch, chậm rì và chẳng thể đi xa. Trứng thưa thớt,
những quả trứng chúng đẻ ra cũng chai ngắt, dài nhằng, nhẹ tênh, vỏ dày sần
sượng. Đòi hỏi gì nữa ở những con vịt đã già, đã đẻ quần quật suốt ba mùa
trước, đã vô vọng vì ngày càng khó tìm lúa và cám trong máng thức ăn. Ngay
cả nước để chúng tắm táp cũng chua lét vì phèn.
Mà, mùa mưa vẫn còn xa lắm.
Ngày ngày, Điền rủ chị đi giăng lưới, nhắp cá và tát những cái mương cạn. Cá
ăn không hết, chị đem vô xóm bán và hãnh diện đưa cho cha vài mươi ngàn
thừa sau khi đã sắm ít quần áo. Mắt chị nhìn cha đầy khiêu khích, “Cuộc đeo
đuổi vẫn còn dài, cưng à…”.
Chị đổ lì. Chị tìm mọi cách để sà vào cha. Một bữa chị bảo Điền xuống ghe
ngủ với tôi, còn chị sẽ lên chòi. Đó là một đêm tối nhờ nhờ, trôi trên trời một
mảnh trăng mỏng leo lét. Điền ngọ nguậy, xoay trở liên tục, nó kêu khó ngủ,
đòi nghe tôi hát, bài gì cũng được. Nhưng Điền vẫn thao thức, dường như
giọng hát tôi không át được tiếng sột soạt rạo rực trong cái chòi nhỏ trên bờ.
Điền chê ngủ ghe chòng chành quá chừng. Tôi biết lòng nó đang chao.
Điền có những ngày bối rối. Nó hay hỏi tôi, “người ta thương mẹ ra làm sao?”.
Mặt nó dãn ra, khi biết cây kẹp tóc, trái dừa tươi hay con cá thác lác… mà nó
dành cho chị cũng giống hệt như người ta vẫn thường cho mẹ. Và niềm nhớ lúc
đi xa, nỗi khao khát được nằm gần, được dụi mũi mình vào da thịt người đó…
cũng tự nhiên như ý nghĩ bình thường nhất của những đứa con. Nhưng những

nghi hoặc vẫn loay hoay trong mắt Điền, và nó quyết định chịu đựng một
mình, khám phá một mình. Thí dụ như đêm nay, cái gì khiến tim ta đau nhói,
cái gì làm cho ta cảm thấy giận dữ, nặng nề ?
Khi tôi thức dậy, Điền đã mệt mỏi thiếp đi, nó nằm co quắp, hai tay kẹp giữa
đùi, mặt buồn như phủ một lớp sương giá. Chị bước ra khỏi chòi, khoan khoái
vươn vai. Sự ưng ý, mãn nguyện lấp lánh trên khoé mắt. Khuôn mặt chị tràn
ngập ánh sánh, như chị vừa mở ra một cánh cửa mặt trời. Có một con đường
nào đó trãi dài trước chị. Chị cười, bảo :
- Hồi hôm sương nhiều ghê, nó nhiểu lên mặt chị hoài, nhột gần chết.
Rồi chị giành nấu cơm. Chị xoắn tay áo lên hì hụi thổi lửa, đầu tóc xấp xãi
dính đầy vảy cá. Trông chị như bà vợ tảo tần. Hình ảnh ấy làm tôi ứa nước
mắt, nhưng cha tôi chỉ lạt lẽo nhếch cười. Vì cái cười đó mà tôi ứa nước mắt
thêm lần nữa.
Cha đưa chị một ít tiền ngay trong bữa cơm, khi nhà đủ mặt, “Tôi trả cho hồi
hôm…”. Rồi cha điềm nhiên phủi đít đủng đỉnh đứng lên, sự khinh miệt và đắc
thắng no nê trong mắt. Chị nhét tiền vào trong áo ngực, cười, “Trời ơi, ba mấy
cưng sộp quá chừng”.
Điền và tôi rủ chị đi câu (Chúng tôi cho là chị buồn, dù chuyện đó khá tức
cười, làm điếm được trả tiền mà buồn nỗi gì). Suốt buổi, không dính con cá
nào, chị nói, “Mắc cười quá, tới mấy con cá quỷ này còn chê chị”. Câu nói
nghe tỉnh bơ, bâng quơ mà tủi vô phương. Điền lặng bắt con cá rô lội xuống
mương, lặn sâu, móc cá vô lưỡi câu của chị. Lúc nó trồi đầu lên thì đã thấy chị
cười.
Trưa ấy chúng tôi trầm nghịch dưới nước rất lâu. Chị cười nôn khi thấy bùn
bám dưới mũi tôi xám xanh như bộ râu củ ấu. Tự dưng nét mặt chị bỗng âu
yếm lạ, như đang nựng nịu một đứa bé con và thằng em trai mười bảy tuổi của
tôi đứng đực ra, chết lặng trong nỗi ngượng ngùng. Nước cồn cào chỗ bụng nó,
tôi biết chị đang táo tợn làm gì đó phía dưới. Rồi phát hiện ra một mất mát lớn
lao, chị thảng thốt kêu lên :
- Trời đất ơi, sao vầy nè, cưng ?

Chị toàn hỏi những câu hỏi khó. Chỉ nghe thôi đã đau, nói chi trả lời. Thí dụ
như có lần chị hỏi “Má mấy cưng đâu ?”, “Nhà mấy cưng ở chỗ nào ?”, thằng
Điền đổ quạu :
- Biết chết liền !
Cánh Đồng Bất tận
Phần 3
Những chiều ghe chúng tôi đi ngang qua những người đàn bà ngồi giặt giũ
dưới bến sông, tôi hay hỏi lòng, có phải tôi vừa ngang qua má đó không. Tôi
cố giữ trong lòng hình ảnh má nhưng rồi ngày càng tuyệt vọng khi thấy nó nhạt
nhòa dần, cứ nghĩ mai này gặp lại mà không nhận ra nhau, lòng nghe buồn
thiệt buồn.
Má tôi hay mang xoong chảo ra bực sông chùi lọ nghẹ, sẵn đón ghe hàna(bông
mua ít rau cải tươi và bán lại những quày chuối chín bói trong vườn. Dần dần,
buổi chiều, đám thương hồ hay lại neo ghe chỗ mấy cây mấm trước nhà. Một
người bảo không sao xa được người đàn bà có cái cười làm lấp lánh cả khúc
sông. Má tôi nguýt dài :
- Dóc…
Người đàn ông cười hề hề, thề “ Tôi nói láo cô Hai cho xe đụng chết ngắc”
(Ngay lập tức, Điền thì thầm, “thằng chả ở dưới ghe kiếm đâu ra chiếc xe, nói
dóc…”, và bằng cái vẻ ác cảm lạ lùng, thằng Điền biểu tôi nhìn khuôn mặt và
tấm lưng trần chi chít những nốt ruồi của ông ta, bảo “Tại hồi đó má ổng mới
sanh ổng ra quên lấy lồng bàn đậy, nên ruồi bu tùm lum”).
Cho dù người đàn ông ấy có quá nhiều nốt ruồi, cho dù chẳng cao ráo, đầu ít
tóc… nhưng với chiếc ghe chở đầy vải vóc, những người đàn bà lam lũ quê tôi
vẫn thường trông ngóng ông ta. Tất cả họ đều trở thành trẻ thơ khi bước chân
lên ghe, họ tíu tít, háo hức, họ thèm muốn đến bồn chồn rồi dùng dằng trở lên
bờ với tâm trạng tiếc nuối, ngậm ngùi, thấy mình già khi ngang qua bồ lúa vừa
hót bớt một lỏm, thằng cha bán vải lấy mấy giạ mà như khứa một ít tuổi xuân
đi. Cả đời, cái bồ lúa luôn làm lòng họ đau đáu, khi nghĩ tới bệnh tật, chuyện
cất lại cái nhà, hay dựng vợ gã chồng cho con cái.

Bồ lúa nhà tôi đã cạn từ sau Tết. Điều đó làm má tôi hơi buồn, nhưng người
bán vải xăng xái bảo, “Cô Hai cứ coi đi, không mua cũng được – rồi ông ta
sửng sốt khi thấy má rạo rực khi ướm thử những khúc vải rực rỡ lên người –
Chèn ơi, coi nó bình thường vậy mà khoác lên mình cô Hai lại thấy sang quá
trời”. Má bỗng nhiên thắc thỏm :
- Dóc…
Tôi chưa bao giờ thấy cái màu đỏ lạ lùng ấy. Đỏ hơn bông bụp ngoài sân, đỏ
hơn máu. Má ngó chúng tôi, hỏi: “Gì mà nhìn trân trân vậy hai đứa ?”. Tôi nói,
“Má lạ quá hà, nhìn không ra”. Má mừng quýnh, “Thiệt hả ?”. Tôi muốn khóc
quá chừng, má con xa lạ với nhau mà sao lại mừng ?
Một bữa tôi chiêm bao, chẳng đầu chẳng cuối gì, chỉ thấy vía má giãy dụa
trong tấm vải đỏ lạ lùng kia nhưng nó thít chặt, riết lấy, siết dần cho tới khi má
thành một con bướm nhỏ, chấp chới bay về phía mặt trời. Giật mình thức dậy
mới hay mình ngủ quên trong kẹt bồ lúa, con chó Phèn ngoài hè nôn nóng cào
đất rột rẹt chỗ cái lổ chui (Chắc má tưởng hai chị em tôi đi chơi nên chốt cửa
trước cửa sau mất rồi). Mà Điền ngồi ém ngay đó, lì ra, không cục cựa, mình
nó mướt mồ hôi, không có vẻ gì là nó đang khóc, nhưng nước mắt chảy ròng
ròng. Tôi ôm đầu nó, giấu ánh nhìn của nó vào ngực mình.
Đứa mười tuổi quay lưng lại, đứa chín tuổi úp mặt vô áo chị nó, nhưng cả hai
vẫn như thấy rõ ràng, trên chiếc giường tre quen thuộc, má oằn uốn người dưới
tấm lưng chơm chởm những nốt ruồi. Họ cấu víu. Vật vã. Rên xiết.
Đó là hình ảnh ấn tượng cuối cùng của má tôi trên nền một cái nhà nhỏ, đằng
trước có bộ bàn chữ U, bộ vạc tre, rồi đến một cái bồ lúa nhỏ dựng gần giường
ngủ, và gian bếp thấp. Quanh hè, dài theo những lối đi ra vườn, ra bến là
những cục đá tảng, những thân dừa chẻ hai, cha tôi đã hì hục lót để suốt một
mùa mưa, chân má tôi không bị dính sình bùn.
Suốt nhiều năm sau đó, tôi không dám nhớ má, bởi ngay vừa khi nghĩ đến má,
ngay lập tức hình ảnh ấy hiện ra. Theo đó là rực rỡ trên da thịt màu vải má tôi
vừa đổi được (không phải bằng tiền, hay lúa). Mà, đáng lẽ phải nhớ tới khúc
má nằm võng hát đưa mình ngủ ấy, hay đoạn má ngồi giặt áo bên hè, hay má

cúi đầu giữa vầng khói mơ màng, thổi lửa bếp ung…
Má có rất nhiều hình ảnh đẹp, và cả khuôn mặt lo lắng của má khi chiều ấy vẫn
còn đẹp, nhìn thấy nước mắt không ngừng tuôn rơi trên mặt thằng Điền, má
thảng thốt hỏi : “Mèn ơi, mắt con sao vậy ?. Tôi trả lời, day day chậm rãi,
“Chắc tại nó nhìn thấy chuyện bậy đó, má. Trưa nay nó ngủ kẹt bồ lúa”. Má
chết lặng nhìn tôi, cái nhìn như lịm đi trên khuôn mặt đẹp não nề. Không thể
giải thích vì sao tôi lại hể hả.
Và tôi luôn nghĩ rằng chính vì câu nói đó mà má tôi ra đi.
Tôi chạy qua nhà hàng xóm, nói với thím Tư rằng má đi mất tiêu rồi. Cả xóm
tưng bừng, kẻ mừng vì vợ mình chưa bỏ theo trai, người vui vì con đàn bà đẹp
nhất xóm đã đi rồi, khỏi lo ông chồng suốt ngày thòm thèm dòm ngó, cũng có
người buồn, ghe vải chắc chẳng quay lại xóm này. Mọi người bàn ra tán vào,
xôn xao, bắt tôi nhớ lại coi trước lúc đi má tôi có hành động gì đặc biệt mang
tính dự báo không? Chuyện này quan trọng lắm, nó cho người ta tự kiểm tra
trình độ trải nghiệm, suy đoán. Thí dụ như nhà nào có người mới mất họ kêu
lên, hèn chi đêm trước có nghe chim cú kêu, thê thiết lắm. Thí dụ như nhà nào
bị mất trộm, họ bảo nhau, hồi hôm tui nghe tiếng chó sủa thiệt kỳ, là tui nghi
rồi… Nhưng chuyện ra đi của má tôi không mấy ly kỳ...
- Hồi chiều má con không nấu cơm…
- Vậy sao ?
- Má con nằm trên giường thở dài…
- Vậy hả ? Thở ra làm sao ?
Tôi hết biết tả. Tiếng thở thườn thượt, nghe buồn mênh mông, chảy từng giọt
như nước mắt. Má tôi thở dài khi ghe cha ghé bến vì biết mai mốt cha lại đi.
Má tôi thở dài khi tắm, khi nước trôi dài trên làn da trắng như bông bưởi. Lúc
ngồi vá những bộ quần áo cũ. Mỗi lần ghe vải ghé trước bến, má cũng thở dài,
tay bối rối nắn vào hai túi áo mỏng kẹp lép. Thở dài cả khi thằng Điền bảo cho
con xin tiền mua kẹo, má ơi.
Mọi người không thất vọng, họ cho thời gian lùi lại xa xa, thì ra cũng đã có
điềm báo trước mối nhân duyên này tan rã, ngay cái bữa đầu tiên, ngay lần gặp

đầu tiên. Má tôi ngồi khóc bên bực con sông Dài, cha tôi chèo ghe đi ngang, đã
qua khỏi một quãng nhưng vì mủi lòng, cha quay mũi lại. Cha hỏi, cô về đâu
tôi cho quá giang. Má tôi ngước lên, mặt ràn rụa nước, “tôi cũng không biết về
đâu”. Cha tôi chở người con gái tội nghiệp này về nhà, và trong thời gian suy
nghĩ tính coi mình đi đâu, má yêu cha mất rồi, sau đấy thì đẻ hai chị em tôi. Rõ
ràng, quá rõ ràng, thấy chưa, má tôi chỉ quá giang một khúc đời rồi đi, ai cũng
linh tính vậy, chỉ cha tôi là không, nên bây giờ mới khóc hận, cười đau.
Tới đây thì hết chuyện nói, hàng xóm ra về. Giống hệt như vừa tan đêm hát, họ
xì xào đi vào trong đêm, tiếng chó sủa rộ lên dài theo những con đường xóm.
Tôi và Điền nằm nhìn trân tráo lên nóc mùng, nghe gió hui hút trên những
ngọn tre già bên hè. Một hồi, thím Tư qua, thím kêu hai chị em tôi qua nhà
thím ngủ.
Sáng sau, thím đi chợ, tới bến tàu, cho hay “Vợ Út Vũ bỏ nhà. Theo trai” Ông
chủ chiếc đò chạy tuyến Hưng Khánh nói lại với mấy bà bạn hàng, và chiều lại
cha tôi mới nhận được lời nhắn ấy khi đang lên đòn dong cho một ngôi nhà
gần chợ Hội. Nghe nói cha tôi còn cười, giọng ra vẻ giận, “Bộ hết chuyện giỡn
rồi sao, cha nội ?”. Có vẻ khó tin, khi một người nghĩ rằng, chỉ cần mình hết
lòng yêu thương, gánh hết sự kiếm sống nhọc nhằn thì sẽ được đền đáp xứng
đáng. Có vẻ buồn cười… Và cha tuột xuống đất, run rẩy…
Quãng hành trình về nhà có vẻ rất dài và khắc nghiệt, nó vắt kiệt cha tôi. Cha
cười cay đắng, khi thấy quần áo má còn treo trong nhà, còn cả cái khăn tắm và
đôi dép Lào cũ, như thể má đang chơi bên xóm, chỉ cần thằng Điền kêu má sẽ
xấp xãi chạy về, mừng húm hỏi “Đi chuyến này nữa là đủ tiền mua ti vi màu,
phải hôn anh ?”.
Coi kỹ thì má không đem theo gì. Chi tiết đó làm đau lòng người ở lại, nó cho
thấy người đi đã chẳng suy nghĩ, đắn đo, đã không một chút trù trừ, chỉ rũ
mình cái rột, sạch trơn, vậy thôi.
Cha đem tất cả đồ đạc của má đem đốt. Khói bay mù mịt trong nhà, mùi vải,
mùi nhựa cháy khét lẹt, những cái áo hồng áo tím rúm ró lại, chảy thành những
giọt tro. Cha nhìn ngọn lửa, mặt đanh lại, rồi mắt bỗng rực lên, ngây ngất vì

một ý nghĩ mới lạ.
Chúng tôi dong ghe đi, quặn lòng ngoái lại căn nhà đang quay quắt dãy dụa
trong lửa đỏ. Nghe vẳng theo âm thanh lốp bốp rất giòn của những thanh gỗ
cháy, và tiếng xóm giềng í ới gọi nhau. Chắc chắn sẽ có người vỗ đùi cái đét,
“Hồi hôm qua, ngó cái mặt u ám của Út Vũ, tui nghi thể nào thằng chả cũng
đốt nhà. Nghi đâu có đó, thiệt là y như để vậy, các cha”.
Kể nhiều chuyện như vậy là để trả lời chị, nhà tôi, má tôi, rốt cuộc đã trở thành
tro bụi mất rồi. Nên khi hết mùa lúa chín, những người nuôi vịt chạy đồng
khác đã trở về nhà còn chúng tôi lại tiếp tục lang thang.
Đàn vịt đưa chúng tôi đi hết cánh đồng này đến cánh đồng khác. Đôi khi không
hẳn vì cuộc sống, chúng là cái cớ để chúng tôi sống đời du mục, tới những chỗ
vắng người. Ở đó, ít ai phát hiện ra sự khác thường của gia đình tôi, và ít hỏi
cái câu, “Má mấy đứa nhỏ đâu?”. Để cha phải buột lòng nói “chết rồi !” và
cười lạt khi nghe người nào đó kêu lên : “Mèn ơi, tội hai đứa nhỏ hôn”.
Cánh Đồng Bất tận
Phần 4
Lần đầu tiên hai chị em tôi lạc giữa đồng. Cơn mưa buổi xế chiều làm tắt rụi
ánh mặt trời, và đêm tối nhanh chóng ập xuống. Mưa giăng bốn bề, những rặng
vườn trở nên xa vời, mờ mịt, căn lều và chiếc ghe của mình nằm ở phía nào
vậy ta, Điền hoang mang hỏi. Chúng tôi lội xom xom xuống một mé vườn và
rã rời tuyệt vọng xua bầy vịt quay ra. Cha tôi đã bỏ về ghe từ giữa trưa, có thể
cha đã uống rượu say và ngủ mất tiêu. Có thể cha còn thức nhưng cha không đi
tìm. Khóc đã đời, một hồi, thấy trời ngày càng tối, chúng tôi quyết định buông
trôi, tha thểu đi theo bầy vịt, biết đâu…
May sao, chúng nhớ đường về. Khi nhìn thấy ánh đèn chong leo lét đầu ghe,
chúng tôi mừng như chết đi sống lại, Điền nắm tay tôi chạy như điên, nước
đồng văng sáng trắng. Bầy vịt tao tác một phen (báo hại đêm đó tụi nó nín đẻ).
Cha tôi ngồi chờ bên cạnh cây roi.
Sau này, đã tự học cách định hướng bằng bằng mặt trời, bằng sao đêm, bằng
gió, bằng ngọn cây… nghĩ tới lần lạc đồng, thấy cười quá chừng. Mắc cười

hơn là Điền, vốn rất sành sỏi đường đi nước bước, lại bị lạc lần nữa, giữa ban
ngày. Nó loay hoay ở giữa một gò đất chùm gọng leo dày mịt, không biết vô
đó bằng đường nào nhưng chẳng thể quay ra, có người đàn bà bưng rổ bánh
quy lại, biểu nó ăn. Đói quá, thằng Điền ngốn gần chục cái. Lúc tôi tìm được
nó nhờ tiếng rên ư ử, bụng nó đã lặc lè, và miệng đầy sình đất. Quay đi quay
lại không có bóng người, chỉ có cái mả lạng nằm sát đất, rời rợi cỏ xanh.
Những ngày sau này, tôi một mình trở lại gò đất, nhưng chờ hoài không thấy
ma hiện ra. Nghe thằng Điền kể, người đàn bà đó thiệt hiền, chỉ đau đáu vuốt
tóc nó và ánh nhìn chan chứa thương yêu. Tôi nghe mà khóc muốn chết, sao
con ma đó không chịu giấu tôi giùm cái.
Rồi tôi ngồi quẹt tay lau nước mắt đi, kỹ càng, để gương mặt an nhiên, ráo
hoảnh. Tôi quyết không để cha thấy mình buồn, quyết không để cha bật ra cái
câu “Chịu hết nổi cái cảnh sống này rồi hả ? Chừng nào đi ?”.
Cha vẫn thường đánh chị em tôi, thường đánh khi vừa ngủ dậy. Đó là khi
người ta thấy hoang hoải, chán chường, sau một giấc dài, mở mắt ra, vẫn gió
đìu hiu, vẫn nắng võ vàng trên những cánh đồng hoang lạnh. Và tôi tự nhớ lại
coi hồi sáng này, hồi trưa này mình đã làm gì giống má, kho cá bỏ quá nhiều
tiêu? Hay vì tôi buộc tóc nhong nhỏng? Hay tại tôi ngồi bắt chí cho thằng Điền
?
Hay tại tôi càng lớn càng giống má. Có bữa, nửa đêm thằng Điền thức giấc,
nhìn thấy tôi day lưng lại lui cui vá áo, nó thảng thốt kêu “Má ơi!”. Tôi cảm
thấy mình thất vọng đến rã rời. Những thói quen, những cái gì liên quan đến
má tôi phủi gần sạch rồi, nhưng tôi làm sao có thể từ bỏ hình hài này.
Tôi đành để cha đánh để ông bớt đau chút lòng. Sau này chị em tôi không day
dứt chi cho mệt, vì hiểu thấu ra, mình bị đòn chỉ vì là con của má, vậy thôi.
Với chúng tôi, quãng thời gian ấy vẫn còn vui lắm, sau này, cha tôi chán không
đánh nữa. Cha ơ thờ, lạt lẽo, chuyện gì cần nói thì nói vài câu nhát gừng. Cha
giao bầy vịt cho hai đứa tôi, lúc rảnh ngồi gọt đẽo những cán dao, tấm thớt hay
lẳng lặng vác cần câu đi câu cá, vừa bán được tiền, vừa khỏi phải nhìn những
đứa con của một bà mẹ bạc lòng. Thành ra, cái ghe thấy nhỏ, lại rộng vô cùng

tận, loay hoay chỉ ba con người, nhưng nhiều năm trôi qua, hai chị em tôi vẫn
cảm thấy xa cách cha. Có lần, khi đi trên sông, thằng Điền giả đò té chìm ngỉm
mất tăm, tôi giả đò kêu la chói lói, cha hơi giật mình hoảng hốt, dợm lao xuống
nước, nhưng rồi cha điềm nhiên ngồi lại, tiếp tục gọt đẻo, chắc là nhớ ra thằng
Điền đã lặn lội nước sông từ năm bốn tuổi, sức mấy mà chết trôi.
Chúng tôi biết là khó đòi hỏi gì hơn nữa, chỉ một chút xao lòng của cha, là
mừng lắm rồi. Cha giống như đồ vật bằng gốm vừa qua cơn lửa lớn, vẫn hình
dáng ấy nhưng đã rạn nứt, nên chúng tôi chỉ dám đứng xa mà nhìn, mủ mỉ
nâng niu, nếu không thì vỡ mất.
Và chiếc ghe, cánh đồng, dòng sông thênh thang mãi…
Tôi và Điền buộc phải tự học lấy cách sống. Nhiều khi dễ đến không ngờ…
Nhờ Điền bị rắn hổ đất cắn mà chúng tôi biết được cách phân biệt vết răng của
rắn độc. Nó để lại trên cổ chân Điền một cặp vết răng như hai cái lổ nhỏ, sâu
hoắm. Tất nhiên, phải nhờ người thợ gặt tốt bụng vác thằng Điền chạy một đỗi
đồng để tới ông thầy lấy nọc rắn, nó mới giữ được cái mạng để rút… kinh
nghiệm. Sau này, một lần băng qua một đám cỏ dày, đến lượt tôi bị rắn cắn, tôi
kêu, Điền ơi, chắc Hai chết trước à. Thằng Điền nhìn vết thương nó cười, nói
không sao, số Hai sống lâu lắm, hai hàng răng tươm máu giống hệt nhau như
vầy, chắc cú là rắn bông súng cắn chơi thôi. Và nhìn bướm bay, nhìn mây trôi
tôi biết ngày nắng hay mưa. Nghe bìm bịp kêu chúng tôi biết nước lên. Dừng
ghe ở một tuyến kinh nào, thằng Điền trèo lên ngọn cây cao, ngó bao quát cánh
đồng và tính toán xem có thể cầm vịt ở đấy bao lâu thì hết thức ăn, đúng chóc.
Hay chúng tôi tự phán đoán ở đâu vụ mùa đến sớm, vùng nào lại trễ tràng để
rời cánh đồng này, chúng tôi đến ngay một cánh đồng khác, ngay khi lúa vừa
chín tới.
Thành ra, mùa du mục của chúng tôi kéo dài liên tục từ mùa mưa sang nắng,
rồi lại mưa. Nhiều lúc tôi hơi nhớ con - người. Họ ở trong cái xóm nhỏ kia, chỉ
cách chỗ chúng tôi dựng trại vài ba công đất. Họ lúc nhúc trên thị trấn kia, nơi
chúng tôi vẫn thường ghé lại mua gạo, cám, mắm muối… dự trữ cho những
chuyến chạy đồng xa. Và họ ở gần ngay đây, họ vừa gặt lúa vừa nói chuyện

tục tĩu rồi cười vang bên bầy vịt đang rúc rích tìm thức ăn, nhưng tôi vẫn nhớ...
Có lẽ vì cuộc sống của họ ngày càng xa lạ, với chúng tôi. Họ có nhà để về,
chúng tôi thì không. Họ sống giữa chòm xóm đông đúc, chúng tôi thì không.
Họ ngủ với những giấc mơ đẹp, chúng tôi thì không. Nằm chèo queo, co rúm,
chen chúc nhau trên sạp ghe, chúng tôi đánh mất thói quen chiêm bao. Điều
này làm tôi và Điền buồn biết bao nhiêu, vì cách duy nhất để được nhìn lại
hình bóng má cũng tan rồi. Mà, thí dụ như những cơn chiêm bao quay trở lại,
chúng tôi không biết chắc là hình ảnh ấy của má có xuất hiện hay không.